Manija

El año está pasando demasiado rápido,  voy a intentar despertarme para el "martes pasado",con el diario abajo de la cama. Pensando en todas las cosas que tienen que concluír para poder empezar a preparar todas las cosas que tengo que hacer.
También tengo una vida guardada en trecientas hojas tamaño libro que se la pedimos prestada a la muerte y se llama autobiografia de Simone de Beauvoire. Sartre se burlaba de todos los humanismos (al menos antes del Nazismo) "imposible, pensaba, querer ni aborrecer a esa entidad: el hombre"
Pero "el hombre" no es lo mismo que vos o que yo. "el hombre" es algo igual que nos une a todos los humanos, de forma abstracta. Tal vez solo en una palabra, una intención. O la intención de unir, mediante la palabra, falseando la percepción hacia quien sabe que submundos alegremente tristes o tristemente alegres a ciertas horas de la vida.

missing

Los días se me escapan de las manos, y la falta de frío en las calles estando en  Mayo, provoca en mí una sensación de melancolía profunda, de esa que se siente un domingo por la noche, cuando la siesta llega a su final.

Soy una poetiza innata. No sé para qué estoy en este mundo, lo voy a descubrir antes de abandonarlo. La obsesión de pensar hacia adonde tengo que ir, terminó hace rato. Me conformo con saber que estoy acá, y que cuento con un viaje de una vuelta alrededor del sol desde hace ya veinte años.